Categoría: Pensamientos/Ensayos

Hoy es sábado y mientras estás desayunando tu batido de proteínas, escuchas esta música bella que tu amigo ¨Borges¨, como le dices tú, te recomendó.

Sentada en tu mesa del living observándote cómo miras hacia el ventanal, quería decirte que vas por buen camino, no te enfades tanto que te vas a enfermar, ten paciencia, ya sabías que el costo sería alto pero es lo que elegiste.

Sé que estás muy contenta con esa decisión, que hay días buenos y malos, que empezar de nuevo no es fácil. Has hecho mucho y estás logrando nuevas cosas, es un año fenomenal, o no?

Yo se que sí y tú también lo sabes.

Ya me dijiste que te pesa la soledad, la incertidumbre del mañana y que extrañas con el alma a todas esas grandes amigas que tienes desparramadas por el mundo. Es como estar con ellas pero al mismo tiempo no tenerlas, es el saber que está todo encaminado pero aún no pisas en terreno firme.

Todo llega, esa frase que te embola escuchar, tan cliché pero a la vez tan real. Tu editor también te dice que trates de estar serena. Sé que necesitas tener el control de tus cosas prácticas como le llamas tú.

Querida mía, estás soltando cosas negativas y sabes que te estás dando la oportunidad para creer que puedes.  Y está pudiendo.

Las puertas se están abriendo. Te sientes más fuerte, te esfuerzas en conseguir lo que quieres lograr y no te olvides de divertirte y reir.

Como dice un Proverbio Mahorí

Ponte de frente al sol y las sombras quedarán detrás de ti.

Te quiero y deja ya de poner esa cara de nostálgica, levanta el culo de la silla y muévete  que hoy tienes que correr 6km.

Me pidieron que escriba sobre los sueños.

Aquí estoy en mi mesa de trabajo con mi libreta donde anoto mis ideas,frases y a veces,hasta mis sueños.Los releo una y otra vez.

¿Qué soñamos cuando soñamos?

Hay días que despierto sin acordarme si soñé o no. Será la represión?.

Todos soñamos de eso estoy segura.

Otros, sin embargo los recuerdo perfecto y suelo anotarlos en mi libreta.

En la época que hice psicoanálisis, solía llevar mi libreta y trabajaba sobre lo que había escrito sobre mis sueños. Era muy productivo y lo sigue siendo.

Pienso que cuando soñamos, nos conectamos con algo que nos esté sucediendo en esa etapa de vida. Según Freud, dice que los sueños expresan los deseos más prohibitivos de la persona.

Yo pienso que a veces son retazos de algo que hicimos el día anterior, o deseos que queremos cumplir; a veces sueño que tengo sexo y coincide en que estoy en una etapa que tengo pocas relaciones sexuales, a veces sueño que estoy en lo alto de una montaña o edificio,que me encuentro de pie al borde del precipicio, me caigo, pero no muero. Otras veces sueño con la muerte, en especial de mis hijos y es tan perturbador que llego a despertarme. Más que un sueño podría decir que fue una pesadilla en este caso.

Es algo curioso casi enigmático y es difícil de responder, pero sí creo ,que se pueden analizar con un terapeuta y poder acercarnos a comprender el porqué soñamos lo que soñamos.

Y ustedes que piensan?

Hace días que tengo guardada una página en blanco.

Escribo algunas palabras , se van haciendo párrafos, los borro y queda titilando nuevamente el cursor . Cierro mi página y así una y otra vez .

Hay historias ya bocetadas , algunas casi listas otras a la mitad en mi cuaderno de notas . Mi letra cada vez es menos legible , no importa, yo me entiendo. – pienso-.

Sentada en un café conocido en la calle Sinclair , pido un té Darjeeling , es de la India pertenece a la zona Makaibari donde desde 1859 , trabajan en el arte y ceremonia del té.

Tengo mi cuaderno de notas , mi lapicera azul , el té de la India y esto me recuerda a un mail que recibí de mi amigo “ no editor” ,así lo llamo . Es una gran persona;culto , paciente , ama la música , la pasta italiana , su familia y  su trabajo, me escucha con paciencia a veces y otras no , putea , y está ahí, lejos pero cerca.

El mail habla sobre la prostitución legal en Bangladesh . Sabe que estoy con una historia sobre ese tema pero no sé porque , no puedo avanzar en ella .

Releo frases sobre el tema . De a poco la página en blanco se llena de letras que en conjunto van haciendo una historia , un relato; no sé qué saldrá de esto .

El burdel de Kandapara en Bangladesh es uno de los más antiguos del mundo .Tanto la fotógrafa Sandra Hoyn y el Foto periodista Adrew Birajha han realizado reportes sobre este tema .

Miro las fotos , y leyendo sobre esto, se puede sentir que la riqueza de este barrio se sustenta sobre estas niñas y mujeres .

Las niñas se inician muy jóvenes , no tienen derechos ni sueldo . Solo reciben comida , cama y alojamiento .

Muchas de ellas son hijas de prostitutas que siguen el mismo camino .

-El mismo camino ? – Me pregunto . Es claro  que no tienen otra opción .

Trabajan junto a sus hijos pequeños  mientras satisfacen los placeres de sus clientes . Ya cuando sus hijos son más grandes los hacen salir afuera o a una habitación contigua .

Si bien la prostitución es legal en este país , el echo de la edad en que se ejerce y que muchas de ellas sean vendidas , es un crimen .

Miro las fotos una y otra vez .

Niñas maquilladas como mujeres adultas , otras con marcas en la piel , cortes por exceso de drogas y alcohol .

Lugares mugrientos , preservativos usados en las calles ,miradas perdidas como si ya no tuvieran esperanzas de algo mejor . Otras victimas de tratas todas amontonadas en camiones , quién sabe a donde las llevan.

Allí,sobrevivir equivale a vender sus cuerpos para poder comer y en muchos casos alimentar a sus hijos .

Lamentablemente aquí , la protesta no entiende de valores , moral o autoestima .

Voy terminando mi té , ya casi es mediodía .

No sé porque esto me lleva a pensar en mi abuela materna biológica a quien aún no he podido conocer .

Vivió en una época en la cual una mujer de alta sociedad y extranjera que quedaba embarazada de un peón de campo era mal visto .

Tiene a su beba, y sin poder verla,la mandan a su país de origen a estudiar de pupila .

Esto, también es un claro ejemplo de mujeres que no han podido elegir en sociedades patriarcales como mi abuela  o como allí,en el caso de estas mujeres en Bangladesh.

Solo se me ocurre una sola frase :

La esclavitud es una práctica restrictiva de la LIBERTAD.

En ambos casos “ el esclavo “ ,es propiedad del “amo”.
Fin.

Era invierno en esa ciudad rusa. Arabelle llegó de Frankfurt tres días atrás. Había sido una semana con muchos compromisos de trabajo y sociales, despedidas, sentimientos encontrados, incertidumbre y expectativas.

-Otra, se dijo Arabelle. Voy por la cuarta mudanza y en esta  tengo que aprender un idioma nuevo. Espero que haya algunos alemanes en la empresa para que me ayuden hasta que aprenda algo de ruso.

Allí estaba esa mañana de pie esperando que la Aduana abriera, necesitaba sus cajas; eran pocas, pero como siempre, eran cajas que llevaban sus más íntimos recuerdos. Cuando uno se muda de lugar por primera vez ,deja ” toda su vida” guardada en cajas dentro de algún depósito. Después de unos años de idas y venidas la mayoría ya no vuelve por “toda su vida”.

Oyó una conversación lejana y se acercó lentamente a la zona de depósitos .Todo parecía muy desordenado, sucio, y el frío de ese galpón se colaba por debajo de su falda.

-Menos mal que me puse doble can can y las botas que me recomendó Regina con piel adentro.

Arabelle comenzó su trámite  con mucha dificultad a causa del idioma , solo sabía decir hola, ‘priviet”, chau “pacá” y porqué que significa “pochemú.”

Finalmente logró que le firmaran un papel y en un rato le traerían sus cajas.

La compañía de Seguros Extrel había dispuesto ya un camión mediano con un chofer que la llevaría a su departamento.

Mientras esperaba pensaba en sus fotos, esta vez había seleccionado las mejores. Y en esta nueva casa tenía una pequeña habitación que la transformaría en su laboratorio para revelar las fotos que sacaría en este nuevo país.

Pasó media hora y vio venir un carro con sus cosas, por suerte al estar cerca de Alemania no tardó mucho en llegar todo. Se le acercó un empleado y trató de explicarle algo que ella no entendía. – Shahim! Shahim! , le gritó Arabelle. – I need your help please.

-Ok Miss Arabelle, le dijo Shahim.

-Arabelle escuchaba la conversación, veía nervioso a Shahim, estaba preocupada, -que desesperación no entender nada !, que puta mierda, dijo en voz alta.

Finalmente Shahim le dijo que se perdió una caja. Con mucha angustia y al borde del llanto preguntó cuál era el número de la caja perdida. -Que no sea la de mis fotos por favor, pensó.

Comenzó a hablarles en alemán, en inglés, haciendo señas, Arabelle ya estaba gritando porque eran sus cosas, era “parte de su vida”, su hobby, su cable a tierra.

La caja perdida era la caja de sus fotos, nadie entendía porqué lloraba tanto, gritaba, se agarraba la cabeza.

Subió al camión , se sentó al lado de Shahim. Este ya había guardado el resto de las cajas.

El la miro con expresión de angustia. No entendía una sola palabra de lo que le decía Arabelle. No sabía como ayudarla. Solo la miraba .Comenzó a nevar, ya anochecía.

Ella lo miró con los ojos llenos de lágrimas y ese sentimiento de desazón y le dijo почему?

Pochemú . Pochemú.

Muchas gracias me dijo la abuela al pasar. Yo sonreí; siempre lo recordaba. Cada mañana antes de entrar en la escuela, tocaba el timbre a doña Aquilina y le dejaba un puñado de galletitas boca de dama que a ella le gustaba.

Ahora, unos años más tarde, al regresar del trabajo suelo encontrármela sentada en el banco de la plaza Placeres. Yo sonrío , ella dice muchas gracias, supongo que por las galletas que le dejaba .

Hoy fue un día de locos , Fernando me pidió que deje todo preparado para la reunión de mañana, Don Guzmán me tiró el café encima mientras corregía los informes finales. La oficina era un caos.Decidí volver temprano .
Al fín en casa!- pensé. Con la cartera aún puesta saqué la ropa del lavadero y la colgué, revisé las mochilas de mis hijos, abrí la heladera, la cerré, levanté juguetes del piso, volví a la heladera, la abrí.

-Afff basta! Calma , necesito parar! .
Después de un rico baño y de mi máscara facial me preparé un poco de avena con cereales y frutos secos. Mi madre me llamó para decirme que no olvidara buscar el tapado de color rubí en la tintorería.

Se acercaba el final del día, momento sublime. Pensé en seguir leyendo un rato el libro que me regalaron de Truman Capote con una copa de Malbec cuando escucho sonar el timbre de casa.
Me asomo por la ventana y no veía a nadie. Pregunto con voz gruesa,- Quién es? y nada.
Al rato, me animo a abrir la puerta, en el piso había una canasta llena de galletitas boca de dama.
En voz alta grité- Muchas gracias!. Nunca la vi sonreir.

QEPD Abuela Aquilina. Hoy me acordé de vos. De tus té de las 5, de las boca de dama.Un cuento inventado. Un recuerdo real.

“Coincidir con una persona, mental y emocionalmente, es una suerte, una sintonía asombrosa y casi siempre inexplicable”. Walter Riso

Es ese sentir,  es ese cómo puede ser , es la química , la física, la energía?- se preguntó Roberta Watson.
Todo se dio de repente, nos separan dos  o tres mares, otro continente, diferencia de edades y de prioridades pero mismo así coincidimos nuevamente después de muchos años.
Fueron casi nueve semanas y media, todo comenzó con un – te conozco? y de ahí en más, diariamente, a cada momento, nos escribíamos como dos pendejos, como dos enamorados, riéndonos , contemplándonos, sosteniéndo, abrazándo  y deseándonos en sueños.
Somos parecidos, aprendiendo cada día uno del otro y  es mágico, una conexión muy profunda que pocas veces se da, ambos amantes del mar.
Él le dijo un día ; Una de las cosas que mas me gusta en la vida es el mar. El mar es a veces calmo, otras agitado, a veces violento, otras te acaricia.
El mar es vida, es paz pero también profundidad que da miedo y ansiedad.
Me di cuenta que sos como el mar y por eso me gustas.

Debería  estar allá donde lo quiero y no acá donde lo extraño.

Hoy queda esa profunda amistad, el saber que está,sin la necesidad de escribir a cada rato, ese amor platónico queda en mi  alma para siempre.

Es un recuerdo imborrable, es parte de tu historia Roberta , inexplicable , recíproco, una especie de despedida.

CHAU CHAU (de los tuyos)